Esa llamada.

Imagina que estás en un funeral

y hay mucha gente con traje

que está muy seria

y en el medio una niña

mascando chicle.

Imagina que llueve cenizas

con forma de piruleta

y que hay pájaros negros

que las atrapan al vuelo.

Y se las comen.

Y se atragantan.

Y no se mueren.

Imagina ahora que tú y yo

sí morimos

y que los pájaros nos miran

muy formales

que la gente muy seria del traje

se parte de risa

y que la niña nos envuelve

con su chicle el cuerpo,

como para protegernos,

de los pájaros o de las piruletas

que siguen cayendo,

que sé yo.

Imagina que abres un ojo

y le dices que gracias,

pero que mejor te cubra

el alma

que lo necesita más.

Y tú a ella también.

Imagina que la niña te entiende

y asiente con la cabeza,

pero mirándote con ojos

de quien no puede hacer nada.

A fin de cuentas sólo

es una niña

mascando chicle.

Imagina su cara,

¿te haces una idea?

Es la misma que puse

yo esta mañana

al descolgar

el teléfono

y escuchar que

Amor

había muerto.